Esta plaza se encuentra al final de la calle Arenal y
dándole la espalda el Teatro Real. Y no voy a hablar ni de Isabel II, ni de la
calle Arenal, ni del Teatro Real, que por cierto, en 2017 cumple 200 años, ni
del resto de calles que confluyen en ella, ni siquiera mencionaré que esta
plaza es más conocida como plaza de Ópera.
Voy a hablar de que esta plaza demuestra que está claro que en Madrid hay alguien que no quiere que, en ningún caso, nos sentemos y estemos cómodos en la mayoría de plazas de esta ciudad, a esto hay que añadir, que debido a la total ausencia de sombras en la plaza, pasar por ella en pleno verano sea un auténtico suplicio, por lo que es imposible permanecer mucho tiempo en el intento, hay que cruzarla a toda velocidad, es decir, nos convierte en el ciudadano perfecto, que nunca se detiene y molesta poco.
Otro hecho destacable viendo esta plaza, como tantas otras
en Madrid, es la poca o nula influencia que tienen en esta ciudad los
diseñadores de parques y jardines, y la gloria y el dinero que se deben de
llevar los fabricantes de cemento y granito.
Y hablando de granito me viene a la cabeza la triste
historia reciente de un pueblo situado en cualquier lugar de España. En ese
pueblo, existía la leyenda de que en la más alta de sus montañas (tenía dos)
había enterrada una campana de oro desde la época en que los romanos eran
dueños de prácticamente todo el territorio nacional. La gente convivía con esa
leyenda de manera natural y era bonito escuchar a los viejos del lugar contar
historias, traspasadas de generación en generación, en las que parecía inverosímil
que allí no hubiera realmente una campana de oro enterrada.
En uno de esos momentos en que nos creemos los amos del
mundo, doce jóvenes de los trece del pueblo, envalentonados por el saber que
les confería no haber salido nunca de allí, y embriagados por el conocimiento
adquirido a través de innumerables Dyc-cola, un buen día, se armaron de picos y
palas, y enfilaron hacia la montaña, viendo que allí estaba su oportunidad y no
querían dejarla escapar.
Ese primer día lo pasaron bien, se llevaron un par de
hogazas de pan, jamón chorizo y abundante vino y cervezas, apenas excavaron
tres metros cúbicos, y evidentemente no encontraron nada, pero se rieron una
barbaridad. Los siguientes días también se mostraban entusiasmados, máxime
cuando una tarde encontraron una moneda que creyeron tenía unos cuantos siglos
de antigüedad. Eufóricos corrieron al
pueblo a contar su hallazgo y la euforia también se apoderó de todos los
habitantes de aquel lugar, que vieron en ese hallazgo la prueba irrefutable de
que ciertamente la campana de oro estaría allí, con lo que el pueblo entero,
119 habitantes de los 120 del mismo, se involucró en la excavación de la
montaña.
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| Os dejo otra foto para ir amenizando el relato, con el edificio del Teatro Real casi en primer plano |
Dos meses después no había ni rastro de la campana, ni de la
montaña, allí sólo quedaban montones de tierra y piedras, esparcidos por las tres
mil hectáreas en las que solían pastorear y cultivar diversos cereales. Los
restos de la montaña sepultaron granjas y huertos. El núcleo urbano era un
espacio rodeado de escombros, ruina, miseria y deudas. El único habitante que
no participó en aquel auténtico desastre se tuvo que largar a cien kilómetros
de distancia. El resto tuvo que hacer frente a todas las deudas que tenían. La
famosa constructora, avalada por el no menos famoso banco, compró todo aquel
amasijo de naturaleza muerta, compró el pueblo y las deudas de todos ellos, a
condición de que trabajaran de sol a sol
por alojamiento y comida. Todos aceptaron, la famosa constructora y el
no menos famoso banco siguen forrándose, y Madrid está repleta de plazas llenas
de cemento.
Nota: Que me perdone Isabel II en particular y la realeza en general, por no hablar
de ellos en este post, pero prometo que en la siguiente entrada, que haga desde
Panamá, intentaré compensarles.
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